Was ist Zuhause?

Die Wäschetrommel, sie rotiert, in ihrem Innern das Weiß, das wieder Blüte wird, weil ...

... Ich muss gehen. Und es fällt mir schwer. Seit ungefähr drei Wochen habe ich in einem anderen Haushalt gelebt, in einem anderen Haus, in einem anderen Leben. Katzen gab es. Und Schildkröten. Ein Auto. Eine Waschmaschine. Einen Gasherd. Unbegrenztes Internet. Und Stil. Davon viel.
Ich muss also gehen. Wirklich? Ich ertappe mich bei der Fantasie, dass die Besitzer mich zur Bleibe bitten. Ein Zimmer wäre da, das Auto, "es muss gefahren werden". "Ich hätte mich gut geschlagen, überragend". Jedoch, ich weiß es anders, ich habe meine Gespenster zu jagen, habe wieder zurück zu finden in das Vorherige, wo häufig alles irgendwie herum steht und allein mein Zimmer das ausdrückt, was ich als ansprechend empfinde.

Im Hintergrund läuft langsamer Jazz zum Ausklang und die Katzen tanzen dazu. Ich schwinge ein bisschen mit ihnen. Auch sie begreifen, dass etwas Vonstatten geht, aber noch nicht ganz was. Sie merken nur meine Nervosität, meine Anspannung, meine zu hastigen Schritte, mein Auf und Ab. Wie ein Panther.

Ich kehre zurück in ein Haus, das sich im Prozess befindet, immer wieder neu, von Jahr zu Jahr. Die Konstellationen ändern sich bis auf eine Komponente, aber das ist die Minderheit, zwei Drittel gehen, zwei Drittel kommen. Ich bin noch vier Monate von meiner Rückkehr entfernt. Ich zähle, ich gebe es zu.

J. ist gestern nach Deutschland geflogen, Besuche und Konferenzen, mehr Arbeit als privat. Und doch: Eifer- und Sehnsucht meinerseits.

Und als ich U. kennen lernte, erzählte sie mir von ihren Berliner Jahren. Es sei gut gewesen, auch anstrengend, sehr. Doch am Schluss der Entschluss, zurückzukehren. Warum? Weil sie ihre Stadt vermisste. Ich fühlte mich ihr verbunden.

Also, auf ein ander Mal, auf ein Neues, auf ein Wiedersehen, auf die Wiederholung.